اعترف بانني لم اكتب منذ زمن…

اعترف بانك تجعلينني او جعلتيني اكتب…ما عساي اكتب…اكتب عنك ام اكتب اليك…

ليس الأمر مهما…المهم انك جعلتيني اكتب وهآنذا اكتب…

جالس في غرفتي اسجل خواطري مستحضرا صورة امراة لم آراها…

قد يبدو الأمر غريبا لكن آلم تكتب اجمل القصائد و الخواطر التي قيلت…

في حق نساء بعيدات غائبات غير حاضرات..متخيلات او مستلهمات…

اليس سر المرآة هو هذا السحر الذي تملكه…

هذا السحر الذي قد يتحول الى قصائد الى خواطر الى اشعار ..الى لوحات هنا او هناك…

تسالنني : وما هو السحراوالسر الذي تمليكنه ؟؟ اقول لك:

قد يكون فضة او جمال اسمك…

قد يكون تلك العينينن الجميلتين التي تخافان من شعاع الشمس…

قد يكون ذاك السحر منعجنا بروحك المتآلقة…

تلك الروح التي لمستها…

وانبهرت بها …

روح فتية..ناعمة..جميلة..آسرة…

آفقها ممتد..شطآنها واسعة لامتناهية…

بلا ضفاف..بلا موانيء..بلا منارات…

حينما انفذ او اغوص في روحك العذبة…

انسى اشياء كثيرة…اتوه في دروب اسرارك…

اتعقب زحمة او اشراقة النور في دواخلك…

اطير و احلق في سماء احاسيسك…

لكنني اعود دائما و قد عثرت على مجموعة اشياء من نفسي

كنت قد اضعتها منذ زمن…

شكرا لآنك جعلتيني اكتب…

شكرا لآنك جعلتيني اكون نفسي…

شكرا لآنك جعلتيني استرجع اشياء في نفسي

كنت اضعتها منذ زمن. 

أريدك أنثى …

أريك أنثى لأن الحضارة أنثى..
لأن القصيدة أنثى ..
وسنبلة القمح أنثى..
وقارورة العطر أنثى…
وباريس – بين المدائن- أنثى…
وبيروت تبقى – برغم الجراحات – أنثى…
فباسم الذين يريدون أن يكتبوا الشعر .. كوني امرأة..
وباسم الذين يريدون أن يصنعوا الحب … كوني امرأة..

Nizar Qubbani

حياة
تلمسها
لا تخش منها أن تجفل كمقلة العين
أرض النفوذ هذي
المستديرة مثل بيضة 
الصافية كدمعة.
هنا يمكث الأمس 
والعام الذي مضى
سعف النخيل الفتي والزنابق
واضحات مثل زهور
فوق النسيج الشاسع الساكن الريح
لستائر طرزتها التصاوير.
بأظفارك اقرع الزجاج
لسوف يرن كأجراس صينية
تثيرها أرق النسمات
ولكن ما من أحد يرفع ناظريه اليها
أو يتكلف الرد
فالقاطنون خفاف كالفلين
وكلهم منشغل الى الأبد
عند أقدامهم ينحني موج البحر 
في خط وحيد
لا يدفعهم غضب الى انتهاك الحدود
هم معلقون في الهواء
تشدهم أعنة قصيرات
يضربون الأرض كجياد المواكب
وفوق الرؤوس ثمة غيوم
زاهيات ذوات خصلات
كوسائد فكتورية
هذه العشيرة من وجوه عيد فالنتين
قد تسر أحد الجامعين
إنها لتبدو حقيقية
مثل خزف صيني.
وفي مكان آخر
سيكون المنظر أكثر وضوحا
إذ ينهمر الضوء دون انقطاع
فيغشي الأبصار
وتسحب امرأة ظلها في دائرة
حول صحن صغير
عادي من صحون المستشفيات
يشبه القمر 
أو قصاصة من ورق فارغ
وكأنه خارج من حرب
خاطفة تخصه هو وحده
إنها تحيا في هدوء
دونما ارتباط
كجنين في حافظة زجاجية
كالمنزل المتداعي
كالبحر إذ استوى وافترش لوحة ما.
أبعادها الكثيرة
تمنعها من الدخول
والحزن والغضب المطرودان
يغادرانها الآن
والمستقبل مثل نورسة رمادية
تثرثر في صوت الرحيل
الذي كصوت القطط
والهرم والخوف
يرعيانها مثل ممرضتين
بينا ثمة رجل غريق
يشكو من برد فظيع
يزحف
خارجا من البحر

سلفيا بلاث

أبريل هو أقسى الشهور،

 ينبت الليلاك من الأرض الجدباء،

ويخلط الذكريات بالرغبات،

ويستثير الجذور الذابلة بأمطار الربيع.

الشتاء أبقانا دافئين، مغطيًا

الأرض بثلوج كثيرة النسيان،

ونفث قدرًا ضئيلاً من الحياة في الدرنات الجافة.

الصيف فاجئنا قادمًا عبر بحيرة شتان بيرجير،

بوابل من المطر، وقفنا تحت صف الأشجار،

وعاودنا المسير في ضوء الشمس إلي حديقة هوف جارتن

واحتسينا قدحا من القهوة وتحدثنا لساعة.

لست روسية على الإطلاق، بل ألمانية حقيقية من ليتوانيا.

وعندما كنا أطفالا نقيم في منزل ابن عمي الأرشيدوق،

اصطحبني في نزهة على زلاجة،

وكنت أرتعد خوفا، قال لي " ماري.. ماري، تشبثي بي."

وللأسفل نزلنا.

هناك في الجبال تشعر بأنك حر.

أقرأ معظم الليل وأتجه جنوبًا في الشتاء.

أي جذور تلك التي تتشبث؟ وأي فروع تلك التي تنبت

من هذه النفايات المتحجرة؟ يا ابن أدم

ليس بمقدورك الإجابة أو التخمين لأنك لا تعلم سوي
ركام من صور متكسرة، حيث لفحات الشمس الحارقة،

وحيث لا توفر الأشجار الميتة ملجئاً، ولا تتح الصراصير راحة،

ولا يًسمع الحجر اليابس خريرًا لماء.

هناك ظل فقط تحت هذه الصخرة الحمراء،

( فتعال إلى ظل هذه الصخرة الحمراء)

ولسوف أريك شيئًا مختلفًا

عن ظلك في الصباح وهو يلاحقك

أو ظلك في المساء وقد ارتفع ليقابلك،

سأريك الخوف في حفنة من التراب.

النسيم العليل يهب

نحو أرض الوطن

فيا محبوبتي الايرلندية،

ماذا تنتظرين؟

"أعطيتني زهرة الياقوتية أول مرة العام الماضي؛

فأسموني فتاة الياقوتية."

– لكن عندما عدنا متأخرين من حديقة الياقوتية

كان ذراعاك مفتوحان على مداهما وشعرك مبتل،

لم اقو على الحديث، خانني جفناي فلم أدر

بحياة أو ممات، ولم أدر بشيء

ونظرت في قلب الضوء في السكون.

البحر قحل و فارغ.

مدام سوسوستريس، العرافة المشهورة،

تعاني من نزلة برد حادة لكنها

معروفة بأنها السيدة الأكثر حصافة في أوربا،

معها باقة عجيبة من أوراق اللعب. قالت:

"ها هي ورقتك، البحار الفينيقي الغريق،

( هذه اللآلئ كانت عينيه. أنظر!)

ها هي زهرة ست الحسن، وسيدة الصخور،

وسيدة المواقف.

ها هو الرجل ذو العصي الثلاثة، وها هي عجلة الحظ،

وها هو التاجر وحيد العين، وهذه الورقة،

الخالية من الرسوم، هي الشيء الذي يحمله على ظهره،

وهي محظور علي رؤيتها. أنا لا أجد

ورقة الرجل المعلق. أحذر الموت في المياه.

أرى حشودًا من الناس، يدورون في حلقة.

أشكرك. إذا رأيت عزيزتي السيدة إكويتون،

فأخبرها أنني سأحضر خريطة الأبراج بنفسي:

فيجب أن يكون المرء شديد الحذر هذه الأيام…

تي.إس.إليوت

أربعة جدران رمادية، وأربعة أبراج رمادية
تشرف على فضاء الزهور
وصمت الجزيرة يحيط
سيدة شالوت.
على الهامش، حجب الصفاف
انسياب الأطواف الثقيلة تقطرها
الخيول البطيئة، ولم يرحب بمرآب
الشالوب الذي انساب بنعومة
مُبحراً إلى كاميلوت.
لكن؛ من رآها تلوح بيدها؟
أو رآها في النافذة تقف؟
أو هل آانت معروفة في كل تلك الأرض،
سيدة شالوت؟
وَحْدَهُمِ الحَاصِدُون؛ الحَاصِدُونَ مُبْكِرَاً
عَبْرَ حُقُولِ الشَعِيْر سَمِعُوْا أُغْنِية
يتردد صداها بهيجاً واضحاً،
من النهر الملتف
مُتجهاً إلى آاميلوت.
وبحلول القمر، تهمس الحصادة
التي أنهكها جمع الحُزم في
الأكوام المعرضة للهواء، مصغية،
“هذه هي الجنية،
سيدة شالوت.”

هناك تنسج في الليل والنهار
نسيجاً سحرياً بهيج الألوان.
سمعت همسة تقول؛
أن اللعنة ستحل عليها
إن هي أبداً نظرت إلى الأسفل
حيث كاميلوت.
لم تعرف أبداً ما قد تكونه اللعنة،
لذا استمرت تنسج بثبات وعناية،
سيدة شالوت.
متحركة بوضوح عبر مرآتها،
تلك المُعلقة أمامها طول السنة،
تظهر ظلال العالم.
هناك ترى الطريق السريع قرب
انعطافه إلى كاميلوت.
هناك، تلتف دوامة النهر،
وهناك أفظاظ القرية الوقحون،
والعباءات الحمراء لبنات السوق
تعبر صاعدة من شالوت.
أحياناً، جماعات الفتيات المسرورات،
راعي ديرٍ يسير متمهلاً،
أحياناً، فتى راعٍ بشعر مجعد،
أو خادم طويل الشعر بثياب قرمزية،
يعبرون متجهين إلى كاميلوت.
وأحياناً، خلال زرقة المرآة؛
يجيء الفرسان راكبين، اثنين اثنين،
ليس لها فارس وفي وحقيقي
سيدة شالوت.
لكنها في نسيجها، لا تزال تبتهج
بنسج مشاهد المرآة السحرية،
لأغلب الوقت خلال الليالي الصامتة.
جنازة، بالأضواء، سحب الغبار، والموسيقى
ذاهبة إلى كاميلوت.
أو عندما يعتلي القمر الرؤوس،
حبيبان شابان تزوجا مؤخراً.
“أنا شبه مريضة بالظلال.” قالت
سيدة شالوت.

على مرمى سهم من برجها الظليل
رآب بين حُزَمِ الشعير،
جاءت الشمس ساطعة عبر أوراق الشجر،
والتهبت على واقيات السيقان النحاسية اللامعة،
للجريء سير لانسلوت.
رآع فارس صليب أحمر إلى الأبد
لسيدة في درعه،
ذاك الوامض في الحقل الأصفر
قُرب المعزولة شالوت.
برق اللجام المرصع بالجواهر،
شبيهاً بفروع النجوم
المُعلقة في المجرة الذهبية.
دقت أجراس اللجام مرحة،
بينما ركب إلى كاميلوت.
ومن سرجه المزركش تدلى
بوق فضي كبير معلق،
وبينما كان راكباً رن درعه
قرب المعزولة شالوت.
كلٌ في الطقس الصافي الأزرق،
تألق جلد السرج بالجواهر الثقيلة،
الخوذة، وريشتها
اشتعلتا آشعلة واحدة معاً
بينما ركب إلى كاميلوت.
كالغالب عبر الليل الأرجواني،
تحت عناقيد النجوم اللامعة،
بعض من شهاب مُتحدٍ، ضوء متثاقل
يتحرك فوق الساكنة شالوت.
اتقد جبينه العالي في نور الشمس،
على حوافره الصقيلة تقدم حصانه الحربي،
من تحت خوذته تدفقت
خصلات شعره الفاحمة بينما ركب؛
ركب إلى كاميلوت.
من الضفة ومن النهر
ومض في المرآة البلورية،
“تيرا ليرا”، قرب النهر
غنى سير لانسلوت.
تركت النسيج، وتركت المغزل،
عبرت ثلاث خطوات عبر الغرفة،
رأت زنابق الماء تُزهِر،
رأت الخوذة والريشة،
ونظرت هناك إلى كاميلوت.
تطاير النسيج عائماً في الهواء،
تصدعت المرآة من طرف إلى طرف،
“حلت علي اللعنة!”
صاحت سيدة شالوت.

في الرياح الشرقية عاصفة المزاج
كانت الأشجار الشاحبة المصفرة تذوي،
والجدول الواسع في ضفافه يشكو.
أمطرت السماء المنخفضة بشدة
فوق السامية آاميلوت.
إلى الأسفل نزلت، ووجدت مرآباً
تحت صفصافة تُرِكَ عائماً،
وحول مقدمته كتبت:
سيدة شالوت.
وأسفل امتداد النهر الغامض
مثل عراف جريء في غشية؛
رائياً كل فرصه الضائعة
بسيماء زجاجية؛
نظرت إلى كاميلوت.
وفي منتهى اليوم؛
فكت السلسلة، وفي الأسفل اضطجعت،
حملها الجدول الواسع بعيداً،
سيدة شالوت.
مستلقية، في ثوبها الأبيض الثلجي
الذي تطاير طليقاً، يساراً ويميناً
تساقطت الأوراق عليها بخفة
عبر ضوضاء الليل؛
عامت إلى كاميلوت.
وبينما ارتفع رأس المرآب متقدماً
سمعوها تغني أغنيتها الأخيرة،
سيدة شالوت.
سمعوا ترنيمة، حزينة، مقدسة،
أنشدت بصوت عالٍ، أنشدت بصوت منخفض،
حتى تجمد دمها ببطء
وأظلمت عيناها كلية،
لاجئة إلى العالية كاميلوت.
قبل أن تصل على المد،
إلى البيت الأول قرب الماء،
في أغنيتها الأخيرة، ماتت
سيدة شالوت.
تحت البرج والشرفة،
قرب جدار الحديقة والصالة،
شكل لامع عامت قربه،
ميتة، شاحبة، بين المنازل المرتفعة،
صامتة في كاميلوت.
خرجوا، إلى أرصفة الميناء، جاؤوا،
الفارس والساكن، السيد والسيدة،
وحول مقدمة المرآب قرأوا اسمها،
سيدة شالوت.
من هذه؟ وما هذا هنا؟
وفي القصر المُضاء قريباً
ماتت أصوات البهجة الملكية.
وتصلبوا من الخوف؛
كل فرسان كاميلوت.
فقط لانسلوت أطرق هنيهة،
قال: “إن لها وجهاً جميلاً،
وهبه الله من رحمته البهاء،
سيدة شالوت.”

Alfred Tennyson

 ليس هناك أحد بينك وبيني.

ولا نبات يمتصّ نُسغاً من أعماق الأرض.

ولا حيوان، لا إنسان،

لا ريح تمحى بين الحُب.

أجمل الأجساد مثل زجاج شفاف.

أقوى الآلهة مثل ماء يغسل أقدام المسافرين المتعبة.

أشدّ الأشجار خضرة مثل قصدير مُبرعم في عتمة الليل.

الحبّ رمال تبتلعها شفاه عطشى.

الكراهية قدح ملحي يُقدّم للعطاش.

تدفقي، أيتها الأنهار، إرفعي أيديك،

أيتها المدن! أنا، ابن مخلص للأرض السوداء، سوف

أعود الى الأرض السوداء.

كما لو كانت حياتي لم توجد،

كما لو كان قلبي، لو كان دمي،

لو كانت إدامتي

لم تخلق كلمات وأغاني

لكن صوتاً مجهولاً، غير شخصي،

بل الأمواج المتدافعة فقط، جوقة الرياح فقط

والتمايل الخريفي

للأشجار الفارعة.

 ليس هناك أحد بينك وبيني

وقد أُعطيتُ القوة…

 لا أحد هناك بينك وبيني

وقد أُعطيتُ القوة.

جبال بيض ترعى على سهول برية،

الى البحر تذهب، مكان سقيها،

جديد وجديد، شموس تتكئ على

واد لنهر صغير داكن حيث وُلدت.

ليس لدي حكمة، ولا مهارات، ولا إيمان

لكنني أتلقّى قوة، إنها تقسم العالم نصفين.

سوف أخوض، موجة ثقيلة، على شواطئه

وسوف تغطي أثري موجة صغيرة. آه أيتها الظلمة!

التي خضّبها بريق السحر الأول،

مثل رئة انتزعت من صدر مشقوق،

إنّك تتأرجحين، إنك تغوصين.

كما مرّات عديدة طفوت معك،

مثبّتاً في منتصف الليل،

سامعاً صوتاً ما فوق كنيستك التي اعتراها الرعب،

صيحة طائر، حفيف المرج كان يطوفان داخلك

ولمعت تفاحتان على المائدة

أو تلألأ مقصّ مفتوح ـ

وكنا متشابهين:

تفاحتان، ومقصّ، وظلمة وأنا

تحت نفس القمر غير المتحرّك

…الآشوري، والمصري، والروماني.

 على خطوط عينيك وقفت
اتآمل أفقا…بحرا و عوالم
أنتظر إلهاما…وسفنا و بواخر
بكحل عينيك اكتب شعرا
ابياتا و قصائد
بعطر خديك أمزج الكحل
بماء الورد و المسك و الياسمين
على ثنايا وجنتيك أحفر الكلمات
حتى تكتمل القصيدة
فوق اهداب رموشك أنشر
شعرا و أعلق المعلقة
بين بياض مقلتيك
و لون عينيك الكستنائي
أقلب حروفها و أقرأ كلماتها
يأخذني سحر عينيك
وتأسرني إستدارة رموشك
أقترب أكثر فأكثر
ألامس جمالها
أقبلها
لتفهمي القصيدة

إن أجمل البحار
هو ذلك الذي لم نذهب إليه بعد،
وأجمل الأطفال
من لم يكبر بعد.
وأجمل أيامنا
لم نعشها بعد.
وأجمل ما أود أن أقوله لك
لم أقله بعد…
أناس لكنهم بؤساء
ماذا تعمل الآن،
الآن في هذه اللحظة؟
أهي في بيتها؟ أم في الشارع؟
أم في عملها؟ أهي مستلقية؟ أم واقفة؟
أم ربما ترفع ذراعيها؟
ايه يا وردتي
كم تكشف هذه الحركة فجأة
معصمك الأبيض المستدير!
ماذا تعمل الآن
الآن في هذه اللحظة؟
لا شك أنها تداعب
قطاً يرقد في حجرها
أو ربما هي تمشي.
ها هي قدمها تنتقل.
آه من قدميك، قدميك الحبيبتين
قدميك اللتين تمشيان على روحي
قدميك اللتين تضيئان أيامي السوداء
بمن تفكر؟
بي؟ أم.. ومن يدري
بالفاصولياء التي لم تشأ أن تنضج.
أو ربما هي تتساءل
لماذا قدر لأناس عديدين هكذا
أن يكونوا بؤساء لهذا الحد
ماذا تعمل؟ ماذا تعمل الآن
في هذه اللحظة؟
ما أسعد أن أفكر بك
ما أسعد أن أفكر بك
عبر ضوضاء الموت والظفر
أن أفكر بك وأنا في السجن
وبعدما تجاوزت سن الأربعين
ما أسعد أن أفكر بك.
ها هي يد صديقة منسية على
نسيج أزرق.
وها هو في شعرك
استرخاء ثري مدينتي استانبول وكبرياؤها
وان سعادتي بحبك
لتشبه قيام انسان آخر في داخلي.
ما أسعد أن أفكر بك
أن أكتب إليك
وأن أتأملك مستلقية على ظهرك
في غرفة سجني
وأن أفكر بالكلمة التي قلتها في اليوم الفلاني
والموضوع الفلاني،
ليس بالكلمة نفسها
وإنما بطريقتها في احتواء عالم بكامله.
ما أسعد أن أفكر بك
انني أحفر لأجلك أشياء، مرة أخرى،
وسوف أصنع علبة صغيرة وخاتماً
وسوف أحيك ثلاثة أمتار من الحرير.
وفجأة،
سوف اندفع واقفاً
لألقي بنفسي على قضبان
نافذتي
وسوف أصرخ في سماء الحرية الزرقاء
كل ما كتبته لأجلك.
ما أسعد أن أفكر بك
عبر ضوضاء الموت والظفر
أن أفكر بك عندما أكون في السجن
وبعدما تجاوزت سن الأربعين

ناظم حكمت