أبريل هو أقسى الشهور،
ينبت الليلاك من الأرض الجدباء،
ويخلط الذكريات بالرغبات،
ويستثير الجذور الذابلة بأمطار الربيع.
الشتاء أبقانا دافئين، مغطيًا
الأرض بثلوج كثيرة النسيان،
ونفث قدرًا ضئيلاً من الحياة في الدرنات الجافة.
الصيف فاجئنا قادمًا عبر بحيرة شتان بيرجير،
بوابل من المطر، وقفنا تحت صف الأشجار،
وعاودنا المسير في ضوء الشمس إلي حديقة هوف جارتن
واحتسينا قدحا من القهوة وتحدثنا لساعة.
لست روسية على الإطلاق، بل ألمانية حقيقية من ليتوانيا.
وعندما كنا أطفالا نقيم في منزل ابن عمي الأرشيدوق،
اصطحبني في نزهة على زلاجة،
وكنت أرتعد خوفا، قال لي " ماري.. ماري، تشبثي بي."
وللأسفل نزلنا.
هناك في الجبال تشعر بأنك حر.
أقرأ معظم الليل وأتجه جنوبًا في الشتاء.
أي جذور تلك التي تتشبث؟ وأي فروع تلك التي تنبت
من هذه النفايات المتحجرة؟ يا ابن أدم
ليس بمقدورك الإجابة أو التخمين لأنك لا تعلم سوي
ركام من صور متكسرة، حيث لفحات الشمس الحارقة،
وحيث لا توفر الأشجار الميتة ملجئاً، ولا تتح الصراصير راحة،
ولا يًسمع الحجر اليابس خريرًا لماء.
هناك ظل فقط تحت هذه الصخرة الحمراء،
( فتعال إلى ظل هذه الصخرة الحمراء)
ولسوف أريك شيئًا مختلفًا
عن ظلك في الصباح وهو يلاحقك
أو ظلك في المساء وقد ارتفع ليقابلك،
سأريك الخوف في حفنة من التراب.